Un tipo enamorado

Frente a mi casa vive una señorita que tuvo un hijo de un tipo igual de adolescente que ella. Contrario a muchas historias estos dos amenos personajes no fueron obligados a casarse, o quién sabe qué pasaría. El caso es que no viven juntos, para el pesar del enamorado padre del bebé, quien sigue prendido de la adolescente madre de su hijo.

Pero algo raro pasa. El amor no corresponde siempre.

Ha sido más o menos frecuente que ronde por la casa, que aproveche que la mujer salga con el niño a la tienda para saludarla a ella y darle un beso a él.

Anoche por ejemplo, me quedó claro que el adolescente tiene problemas con sus técnicas de reconquista. Aún padezco sueño por su idiotéz.

Era la hora del ánima cuando yo con no más de una hora de sueño escuché unos gritos desgarradores en la calle. Era el personaje en cuestión del que desconozco su nombre pero que me he acostumbrado a escuchar su voz. Sin embargo anoche sonaba a alcohol, a varias horas consumiendo cerveza o mezcal o lo que le hubiera alcanzado.

Iba en una camioneta. Y le gritó: "Te voy a poner música pa que estés contenta"

La serenata, que en ese momento yo esperaba cursi y tierna, fue la combinación de un acordeón y una guitarra con una voz aguardientosa que narraba las aventuras de un narco para llevar kilos de coca a unos compinches en Tijuana; el arrabal musical no me es desconocido, pero esa canción no la reconocí.

Aún así creo que declarar amor a gritos fundido con simulaciones de disparos de cuerno de chivo, es la mejor manera de espantarle el sueño a los inocentes vecinos y las ganas de volver a la madre adolescente.

A ella la imaginé tapándole con las manos las orejas a su hijo, rezando porque ese amor narcomusical, no alterara el sueño del niño que según me he enterado por los gritos de otras noches, tiene los ojos del abuelo paterno y fue concebido una noche de amor y luna en una playa con el fondo musical de una balada de la banda El Limón.

Ya no les debo, cabrones.

Durante los últimos años de mi vida imaginé el martes pasado.

No sabía yo que ese día soñado sería el martes, pero fue. Imaginaba que ese día tendría derecho a caminar como torero partiendo plaza. Que andaría por la calle con una sonrisa de oreja a oreja y que quien me viera no tendría más remedio que preguntar:

"¿Qué onda Caon, porqué tan contento?"

A lo que yo más orgulloso aún podría contestar:

"Es que ya no les debo a los cabrones".

Hace casi diez años que decidí que estudiaría Ciencias de la Comunicación, un tipo pueblerino e inocente tuvo que darse cuenta que la vida era algo más que la UdeG y que la Normal de Ciudad Guzmán. Supe además que la educación es carísima y encontré en los programas de becas algunas esperanzas que al final se cumplieron.

Supe también desde ese momento que el crédito de la mitad de la carrera en el Iteso, no sería un trompo fácil de echarse a la uña. Cuatro años cuando salí, con pagarés que en ese entonces eran una fortuna y que casi estaba seguro que no podría pagar. Hubo días muy complicados, como imagino todo el mundo, la cantidad de a poco se redujo y el martes fue el día en que no quedó más remedio que decir: "Ya no les debo, cabrones".

Y resulta que la mayor satisfacción fue terminar la fila de media hora que hice en el banco. Resulta que sí me sentí contento, pero tampoco fue una emoción equiparable a la graduación, o a la titulación. No sé, dicen algunos que me estoy haciendo de piedra... yo digo que no.

Cuando vi el recibo y luego en la cuenta final, veo que pa terminar por completo me faltan siete pesos. Tendré el orgullo de pagarlos en efectivo y en caja, como pa recordar y ver qué es distinto a hace ya diez años que visité esos lugares por primera vez.

Quizá me encuentre a otro pueblerino que como yo en aquel entonces, me vea y piense mil cosas, imagine muchos escenarios, esté consciente del esfuerzo y no tenga la certeza de si algún día él irá a recoger su título y a decir gracias, adiós.

Si lo viera le diría que ni se apurara. Que por más que imagine ese día, no tendrá más color que cualquier otro día gris. Lo formativo es el proceso. Lo mágico está en los años. Eso no es ningún secreto, todo mundo lo sabe.

Creo que fue un trato injusto, la carrera me dio un modo de vida y yo apenas el precio de dos coches austeros y nuevos.

Después de todo creo que sí estoy orgulloso y contento, no tanto como pensé que lo estaría o capáz que lo seré completo cuando pague los siete pesos, no sé... sólo sé que merezco una cerveza.

Vulnerable ante el chantaje

La verdad es que me dieron coba y no sé si para mal pero me la creí y aquí estoy de vuelta.

Duré no sé cuántos meses sin escribir en este espacio para perder el tiempo y han pasado muchas cosas trascendentes desde entonces.

Descubrí el feisbuk y resulta que ha servido para ver que no nada más a mí me han salido panza y arrugas (jajajaja, se los tenía que decir, jiji). Han pasado muchos días, pocas cervezas, generosos corajes y muchos kilómetros.

El caso es que retomo este asunto. No sé donde termine pero tengo la certeza de que lo reinicio con la misma intención que lo empecé hace ya muchos meses que se hicieron años: para escribir sin muchas preocupaciones, de gusto y a mi gusto, sin presiones y aunque sí con ilusiones y calzones (espero, eso de escribir encuerado sería medio incómodo).

¿Porqué escribiré aquí de nuevo?

Básicamente porque me dieron coba. Me dijeron que le hacía mal al mundo que no narrara cosas trascendentes como que el Mario se enojó porque Fabián se llevo un poquito de tequila a regarle a una amiga durante la última noche carnavalera. Me dijeron que la humanidad estaba mejor cuando yo les describía los emocionantes movimientos de Bosé en sus conciertos y las lágrimas fluían cuando la cursilería afloraba.

Habrá varias anécdotas que habrá que escribir y que pasaron en este tiempo. Entre ellas,

• Levantarse a las cinco de la mañana te lleva a la dimensión desconocida.
• La noche que Molgado y yo vimos la estrellas mientras dormíamos.
• Le dije pendejo a Juan.
• Nunca entendí porque a Mario le dejaron de decir el Negro.
• Gaby hizo sonreir a la de los dogos, merece el Nobel de la Paz.
• Ya no les debo, malditos.
• Cihuatlán es la tierra del Rudo y el Cursi.

en fin, supongo que habrá muchas otras.

Hoy solo me reporto y mando señales.

A ver que sale de nuevo.

Dormí diez horas

Dormí diez horas y no recuerdo cuándo fue la última vez que dormí tanto.
Soñé que competía en una carrera con obstáculos tipo Rally extremo. Que tenía que correr mucho, nadar, conducir vehículos exóticos, disparar pistolas de gotcha, descolgarme por paredes y meterme en túneles.

No recuerdo cuándo fue la última vez que dormí tanto. Normalmente duermo entre cinco y siete horas al día, pero ayer se dieron las condiciones.

No hay reflexión al respecto. De hecho lo único relevante del hecho es su naturaleza extraña y rara.

Saludos

Sin sombrero... no hay vaquero

Say me cowboy!!!

El color de los taxis

Si fuera un bloguero en toda la extensión de la palabra habría aquí muchas frases, pero sólo soy de los que escribe, y no toma muchas fotos. Sin embargo hay un tema que hoy merecemos tratar y es lo que dice el título del post.

Los taxis son distintos en cada una de las ciudades. Aquí en Autlán la mayoría son tsurus y están pintados horrible: amarillos todo menos el toldo que está pintado de blanco. En las puertas normalmente con letra cursiva y garigoleada tienen el nombre de "Autlán". Así son en la mayoría de los pueblos y ciudades cercanas, sólo con el nombre de la población: "Lagunillas", "Tecomates" "Lo Arado" "La Huerta" "Cihuatlán".

En Manzanillo, he visto que todo incluído el toldo es amarillo.
En Guadalajara, el toldo es azul y el resto amarillo y en la puerta dicen de dónde son: "Los Gavilanes", "Las Aguilas". Etc.

No soy muy viajador que digamos. Pero es una de las cosas que creo que sólo se aprenden conociendo lugares, esos datos no aparecen en las guías turísticas.

Por lo menos para eso

Tengo la absoluta certeza de que tengo corazón.
Porque duele.

Inexacta explicación

- Güey.
- ¿Qué pasó?
- ¿Ya te invitaron?
- ¿A dónde?
- Pues con El Chilango.
- ¿Ya?
- Simón.
- Y El Huicho.
- También.
- y Fernando.
- El Coyote.
- Hugo.
- Chale.
- ¿Ya tendrán dónde meterla?
- Pues igual por eso ¿no?

El Coyote cumple años

Cuando salí de la secundaria y entré a la prepa cambié de amigos. El argumento más contundente es que yo padecía de hambre y con quien me juntaba en la secundaria no. El hambre es más grande que la amistad, así que opté cada mañana del primer semestre de la preparatoria por ir desayunar yo solo. Sin amigos. Y satisfacer mi hambre.

Un día en la lonchería Tradición, mientras pedía en solitario una torta cubana, aparecieron en el escenario de mi vida dos personajes, tenía cara de niños, usaban brackets, participaban poco en clase, pero conocían a la mayoría de las compañeras guapas, me invitaron a sentarme con ellos al reconocerme como su nuevo compañero e hice lo único educado que he hecho con ellos desde entonces, esperé a que les sirvieran su comida, para luego comer yo.

Luego les hice cosas muy groseras. A Neto, una vez, estábamos en la casa del Kapi y le escondí su cuaderno atrás de un cuadro, se me olvidó que ahí lo había dejado y al otro día el pobre menso tuvo que caminar hasta la casa del Kapi para poder entregar la tarea que contenía ese cuaderno. Aún no entiendo porqué no me pegó.

Tampoco lo hizo una vez que jugando frontenis le di un pelotazo justo en la nuca, el círculo enrojecido se le quedó marcado entre el cabello.

Supongo que a Neto le debo como 28 pesos, de la época de prepa cuando me quedaba sin dinero para el camión y le pedía un peso para completar mi pasaje. En cambio creo que siempre puse lo justo para pagar las lechugillas y el bolillo con el que terminábamos las tardes de frontenis.

Creo que el día que terminamos más tarde la fiesta fue aquella vez que de apoyo una lavadora, cantamos durante horas la canción de rompe y rasga "¿Qué me vas a dar si vuelvo?", algo que hasta este momento es secreto de estado. Una vez tuve que callarlo porque desde la azotea de mi casa solicitaba servicios especializados de compañía femenina.

"Vas a ser tío" me dijo en un mensaje de celular hace casi cinco años. Y su hija nació exactamente 20 años después que yo. Comí un chocolate, fui el único que la cargué porque nadie de los demás se animaba. Le ayudé a darle el biberón muchas veces. Era como niña de todos.

Nos dejamos de ver meses, semanas, pero cada que nos reencontramos es como si retomáramos la plática en el mismo punto la habíamos dejado antes. Ya no jugamos frontenis por falta de tiempo. Mucho menos tomamos lechuguilla con bolillo luego.

Pero el muy maldito tuvo a bien festejar su cumpleaños el próximo sábado. Hay toros ese día en la plaza. Quizá entienda.

El renacer de una planta

Mi papá es un señor a quien admiro y quiero mucho. Creo que él siento por mí por lo menos uno de los dos sentimientos. Pero estoy casi seguro que hay algo en que nos caemos mutuamente gordos. La jardinería tiene la culpa.

A él le gusta plantar flores, podar el pasto, buscar tierra buena, removerla, juntar basura y demás cosas. A mí todo eso me aburre, me llena de flojera y me saca ampollas en las manos.

A veces le ayudo a podar el pasto, a recoger el zacatito, pero es más por solidaridad y compañía, que por que me guste el jardín.

Recientemente en un espacio dentro de la casa puso un jardín. Mientras no salían de vacaciones estaba a toda madre: curiosito, flores coquetas, plantas chidas. Cuando se fueron a pasar unos días en Jalpa, me di cuenta que las plantas eran muy maricas y había que regarlas todos los días.

La semana pasada llovió así que no me ví en la necesidad de perder 20 minutos todos los días regando flores. El fin de semana me fui a Guadalajara, la casa se quedó sola y no llovió. Cuando regresé había por lo menos tres plantas todas apachurradas, marchitas, con las hojas sobre las piedras y sin brillo.

Actúe en contra de mi naturaleza y pasé 25 minutos con una manguera y agua regando las plantas. Asumí que mi regada ya tardía era más un acto funerario pero tenía por lo menos el compromiso moral de intentarlo. Me fui a dormir sin recordar las plantas y sin cargos de conciencia.

Hoy que me levanté las plantas que daba por muertas estaban vivas. En tres, salvo algunas hojas cafés que se habrán de caer, no había señales del mal fin de semana que pasaron ahogandose se calor. La otra ahí la lleva.

Fue una sensación extraña para mí. Me sentí bien. Inténtelo si tienen oportunidad.

El renacer de la planta. Lo tomo como un contundente mensaje de esperanza.

Hoy estoy solo

Hoy cayo.
Hoy espere.
Hoy me rio de quienes creen en el amor como en una lámpara de inagotable aceite.

Pretal de grapa

De fondo un sonecito jaripillero.
De vestimenta un pretal de una sola grapa y con espuelas adelante.
No, me cae que no sirvo para jinete.

Antojo

Cuando corría y me cuidaba como nena para ganarle a Poncho: moría por comerme media pizza de la Pitzeria La Luna, una Autlense con mucho chile. Y no podía, luego no se me antojo.

Llevo dos semanas de tratamiento dental, en próximos días seré un adolescente con frenos, ja. Me han hecho extracciones.

Espero que el antojo, así de grande como lo tengo, de Torta Ahogada, me dure un par de semanas más.

Snif.

Liz Vega y yo.

Este post está lleno de verngüenzas, la primera es que es el primero del año, pero la verdad es que con deGrana y un montón de cosas, poco me había podido ocupar de este mi amado, respetado e idolatrado Blog.

La segunda vergüenza nació anoche en mi sueño, lo tengo que contar, ahí les va:

Resulta que yo me fui de mochilazo a Europa (deseo reprimido) y que en Madrid, llegué a la casa de un compa, que no me acuerdo quién era y me aceptó como su inquilino temporal en un pasillo de su departamento donde podría yo poner mi bolsa de dormir y descansar los ratos que no anduviera en la calle tomando fotos, entrevistando gente, visitando museos y bebiendo alcohol "de marcha" pues.

El punto es que sueño al fin, mi compa este era novio y vivía con la ya señora (¿porqué lo sé?) cubana, actriz de telenovela de Televisa Liz Vega. De acuerdo a declaraciones de sus ex novios que he leído en las revistas que hay en la casa de Fabián, pues la mujer dice: "cambia de amor cada semana".

Será por eso que en un momento de mis sueños que Liz Vega y yo estábamos solos en la casa de mi compa la cubana me coqueteo, yo lo acepté como broma, las bromas dejaron de serlo cuando me dijo algo más atrevido, pero con el mismo significado de : "Vamos a ponerle Jorge al niño".

En ese momento yo me negué y le dije: "No, porque eres novia de mi compa y porque yo también tengo novia".

Y desperté con la pinche vergüenza y el mal sabor de boca que dominan hasta mis sueños. Chale.

Foto con un famoso

- ¿Crees que la desaceleración de la economía estadounidense y la reforma fiscal impacte de manera negativa los mercados emergentes nacionales y concretamente regionales? O es sólo una teoría conspiratoria de las corrientes políticas anti calderonistas que buscan desacreditar al régimen actual?


- Mira, colega. Yo creo que el próximo año será mediocre, porque la Reforma Fiscal le va a pegar de lleno a los pequeños empresarios... ¿eres Carlos Efrén Rangel?


- Sí, Don Erick, para servirle.


- Ah pues te decía. Sin embargo como habrá mucha inversión en infraestructura el 2009 va a comenzar el crecimiento económico.. ¿el que escribe en Columnistas?


- Sí, Don Érick.


- Ah, y pues como Calderón necesitaba que le aprobaran la reforma pues les prometió muchos billetes a los gobernadores... ¿Y escribes también en El personal de Carlos Efrén? Ah es que te leo cada que posteas, me gustó mucho el de la política del cereal. ¿Me puedo tomar una foto contigo?



- Pero primero la entrevista ¿no? Don Erick.


- No, primero la foto, ándale.


- Bueno pues. Me saluda a Don Javier.



- Ándale pues, yo le digo.

PD: Pa quien no lo captó, este texto fue ficción.

Me repetiré hasta el cansancio

Es tanta mi fé,
que aunque no tengo jardín,
ya compré una podadora.

A ver si lo logro.

A mi si me gusta la navidad

Aunque la tachen de consumista, que Santa Clous sea un invento de Coca Cola, que porque puros deseos hipócritas y por lo que quieran, a mi me gusta por los dulces, por el montón de comida y porque doy muchos abrazos.

Vayan con sus amarguras a otro lado.

Feliz Navidad a todos.

El fin de la leyenda

Maestros de periodismo acostumbran apantallar a sus alumnos con frases rimbombantes, el efecto se logra lo he podido comprobar tanto como alumno como instructor.

Una de las broncas más grandes que uno tiene es detectar que sucesos de la vida cotidiana son dignos de cometerse en noticia. Así se formó un mito, una leyenda, una historia que todos queremos contar pero que nadie estaba seguro que en verdad existiera.

La leyenda y la mentia se resumía en una frase:

"Si un perro muerde a un hombre no es noticia. Pero si un hombre muerde a un perro eso sí es noticia".

Nadie nunca había escrito eso, hasta que el Universal se encargó de desmitificar, de tumbar la leyenda, escribir la noticia de que un hombre mordió a un perro fue posible:

Acceso directo.

Nota textual

Muerde hombre a perro rabioso en la India
Trasladan al anciano a un hospital para recibir tratamiento, tras reñir con
el can, que había atacado a uno de sus patos

EFEEl UniversalNueva
DelhiJueves 13 de diciembre de 200720:11 Enfadado por una agresión canina contra
uno de sus patos, un indio de 65 años atacó y mordió a un perro rabioso en un
pueblo del sur de la India, antes de acabar en el hospital.
El combate tuvo
lugar en el pueblo sureño indio de Pakakkadavu, de la región de Kerala, cuando
el viejo aldeano Pappan mordió a un perro en el cuello antes de que el animal
fuera apaleado y ejecutado por una enfurecida turba de lugareños.
El perro
rabioso había estado causando pánico a los residentes de Pakakkadavu durante las
últimas semanas, hasta que este miércoles penetró en el corral de Pappan y se
llevó uno de sus patos.
Pappan, enfadado, atrapó de un brinco al can y el
dúo comenzó un combate sin tregua en una acequia, según informa la agencia india
PTI.
La lucha entre el hombre y el perro atrajo a un buen número de curiosos
que jalaban al anciano.
El perro logró morder la mano del anciano y
mantenerla en su boca, ante lo cual Pappan reaccionó mordiendo el cuello del
animal hasta lograr que éste le soltara.
Cuando tanto Pappan como el can
quedaron exhaustos, los espectadores rescataron al hombre y apalearon al perro
hasta la muerte.
Pappan fue llevado a un hospital local, aunque más tarde
tuvo que ser trasladado a un Hospital Médico en la capital regional,
Thiruvanantapuram, para recibir tratamiento contra la rabia.
cgb/fml

Una teoría que sugiere que las mujeres son brujas

Algunas bien setsis volando con escoba. Otras feas como las que presumen los cuentos. Pero todas, todas son brujas.

O por lo menos la parte de la brujería que consiste en adivinar el pensamiento y las acciones.

Hombre: "Estoy ocupado, llego tarde de trabajar"
Mujer: "Seguro estás con otra. Ya no me quieres ver. Ya no te gusto. Pensé que no querías"

Entiendan mujeres que Sí singifica sí y que no tiene otra conotación.

Un día me encargaré de hacer a las brujas, unas adivinadoras certeras. Me cae.

No hay ningun coyuntura en mi vida para escribir esto. Lo escribí porque se me antojó. y Esa última tiene sólo una conotación que aclaro: NO HAY NINGUNA COYUNTARA EN MI VIDA PARA ESCRIBIR ESTO. LO Escribí porque se me antojó.

Si alguien va a Arandas traigame un tequila Don Nacho

A Ambientar el ambiente respondieron muy pocos susodichos. Mario no estaba en condiciones de facilitar la carpintería asi que nos fuimos al conocido y reconocido antro bar El Limón, así llamaremos de hoy en adelante el patio trasero de la casa de Coyote y el Inge.

A las siete de la noche aún no teníamos cantaritos así que no había certeza de que en realidad ambietáramos el ambiente. COmo en aquellas tardes de hace ya varios años, sólo integrabamos el comité Fabián, Neto y yo.

Tuve que ir a arriesgar el físico y meterme en una calle que no conocía con exactitud para encontrar los cantaritos requeridos: sólo había tres. Yo aparte el mío y lleve los otros dos para quien los agandallara. Me costaron diez pesos los tres.

Llegué a la casa de Neto y el cabrón del Inge tuvo el atino de decirme que me veía folckórico, ni el fotográfo de moda en la ciudad (o sea Fabián) llevó su cámara. Valiente fotógrafo tenemos. En fin, yo llevaba mis huaraches calzados, en la mano izquierda la botella del tequilo Don Nacho, y en la izquierda los tres cántaros. Supongo el Inge tuvo razón.

Me encontré al Patiño. El compa aquél con el que empecé a hacer radio hace también muchos años. Él no alcanzó cántaro.

Los cántaros se prepararon con singular pulcritud y atino. Nunca entendimos porqué Neto y Fabián tardaron más de media hora en conseguir una botella de sangrita y hielo. Suficiente para preparar botana e ir por un cartón de cervezas que espero aún exista porque nadie tocó.

Reímos, sí.
Cantamos, sí.
Se ambientó el ambiente, sí.

¿Cómo es que eso pasa? Nosé.

Pero si alguien va a Arandas traígame una botella de Tequila Don Nacho y con gusto repetimos el experimento.